sexta-feira, 9 de junho de 2017

O homem que
conta as horas
ali sentado,
me observando,
fitando...
não é Deus,
nem a morte,
mas dependo
dele...
cada minuto
a menos trabalhado
é pior p/mim.
"As coisas sempre
foram assim meu
filho, acostume-se"...
Vovó já dizia.
& o fluxo do universo
continua jorrando...
O homem que conta
as horas fala que
é hora de ir embora.
No ônibus socado até
a porta,
penso na garota ruiva
da 4a série & suas
veias azuis sob sua
bela - e pálida - pele.
Quantas
horas
o homem
contabilizou P/ela?

Rodrigo Chagas
09/06/17.

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